Bobby Fischer contra Soltis en 1971 (Manhattan Chess Club)

 

Mañana comienza el Campeonato del mundo de ajedrez

 Como sabéis mañana comienza el campeonato del mundo de ajedrez entre dos viejos conocidos...

Noruega, 5 de agosto de 2013. En la preparación de su primer encuentro en el Campeonato del Mundo contra Vishy Anand, Magnus Carlsen es fotografiado en un entrenamiento con un tal Ian Nepomniachtchi.

 

(M. Friedman)

Mis poetisas favoritas: Sylvia Plath

"Si nunca esperas nada de nadie nunca te decepcionarás. "

Sylvia Plath.

Sylvia Plath es una de las escritoras, no sólo poetisas, más importantes del siglo XX sin ninguna duda. Esto tiene un mérito tremendo teniendo en cu Senta que se suicidó con apenas 30 años de edad. Como muchas poetisas sufrió de depresión, lo cual le llevó finalmente a acabar con su vida. Sin embargo, como empezó a escribir desde muy pequeñita cuando entró en la universidad ya tenía medio centenar de relatos a sus espaldas.

Su primer poemario fue El Coloso que se publicó en 1960. Acabó con su vida tres años después, pero su obra más reconocida se publicó a título póstumo en 1965 y se tituló Ariel. Desafortunadamente también después de su muerte recibió de manera póstuma el premio Pulitzer de poesía. Si os gusta más la narrativa que la poesía apenas un mes antes de morir publicó La campana de cristal, que para muchos críticos es su obra cumbre.

La campana de cristal es una novela semiautobiográfica que narra la vida de la joven Esther Greenwood, alter ego de esta autora. A través del monólogo interior asistimos a su inestabilidad emocional y la depresión de la protagonista, la cual mantendrá una lucha continua en su intento por adaptarse. Es una novela especial con mucho ritmo poético.

Su obra más representativa y novela semiautobiográfica - reflejo de las características psicológicas de la autora - narra la vida de la joven Esther Greenwood, alter ego de Sylvia Plath. A través del monólogo interior asistimos a la inestabilidad emocional, siempre colindando con la depresión de la protagonista, la cual mantendrá una lucha continua en su intento por adaptarse. Visión no exenta de cinismo y calidad estilística, con ritmo propio de la poesía. 

Si se investiga en la vida de Sylvia uno se da cuenta de que fue muy triste. Por desgracia ese desdichado legado parece haber sido heredado por sus dos hijos. Su hijo  acabó suicidándose y su hija, quien se dedicó también a la escritura, padeció anorexia, depresión y creo que ahora padece esclerosis múltiples.

En 1962 Sylvia Path leyo un poema por la radio, lo hizo en la BBC y fue un episodio muy importante para la literatura. Esto lo hizo pocos meses antes de suicidarse. La autora cambió su técnica de escritura tras esa sesión y se enfocó en crear poemas para ser leídos en voz alta: De ahí en más, Sylvia Plath reparó muchísimo más en la sonoridad y la cadencia de sus versos. Y por otro lado, el contenido de su lectura puede (y quizá también debe) ser considerado como un declaración feminista y anti-bélica. Lo tenéis publicado en Nordica por si os apetece leerlo, es maravilloso. También está disponible en la editorial Penguin libros. Como es un poema muy extenso dejaré por aquí otro, traducido por Jesús Pardo, que espero que os guste.

El jardín solariego

Las fuentes resecas, las rosas terminan.
Incienso de muerte. Tu día se acerca.
Las peras engordan como Budas mínimos.
Una azul neblina, rémora del lago.

Y tú vas cruzando la hora de los peces,
los siglos altivos del cerdo:
dedo, testuz, pata
surgen de la sombra. La historia alimenta

esas derrotadas acanaladuras,
aquellas coronas de acanto,
y el cuervo apacigua su ropa.
Brezo hirsuto heredas, élitros de abeja,

dos suicidios, lobos penates,
horas negras. Estrellas duras
que amarilleando van ya cielo arriba.
La araña sobre su maroma

el lago cruza. Los gusanos
dejan sus sólitas estancias.
Las pequeñas aves convergen, convergen
con sus dones hacia difíciles lindes.

Fotografía de Averbach, el GM más mayor de la actualidad, tomada hace un mes

 

Boris Postovsky y Yuri Averbach. La foto fue tomada hace un mes, el 23-10-2021. Averbach tiene 99 años.

El MI Saravanan nos enseña su biblioteca de ajedrez

El MI Saravanan nos enseña su biblioteca de ajedrez en estos dos videos, donde nos habla de un montón de libros y nos translada su amor por ellos. Merece mucho la pena verlos. Según una entrevista que dio en el podcast Perpetual Chess Podcast, la última vez que los contó tenía unos 700.

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Mis poetisas favoritas: Gioconda Belli

Lo que no sé es cómo he tardado tanto en publicar algo aquí sobre Gioconda Belli. Estoy llenando esto con muchas autoras anglosajonas y ya va siendo hora de dar un poco de más valor a la poesía escrita en lengua castellana. No os preocupéis que con el tiempo iré publicando a más autoras hispanohablantes. Sí, sí, hispanohablantes, que al leer al nombre de la autora más de un lector seguro que se ha pensado sin conocerla que Gioconda era italiana, no lo es. 

Gioconda es una autora nicaraguense nacida en Managua en 1948. Creo que en su país es junto con Ernesto Cardenal la poeta más popular. Su poesía se caracteriza por hablar sobre el cuerpo y la sexualidad femenina. Un tema que no es nuevo y que han tratado muchas autoras antes, como por ejemplo Anne Sexton, quien espero que dentro de poco tenga cabida en este espacio. Sin embargo ella escribe de una manera tan singular que no creo que se pueda comparar su poesía a nada que haya leído antes.

Por lo que sé en su momento estuvo muy involucrada en la política de su país, pero desde hace décadas parece que se hizo a un lado. Todos sabemos en Nicaragua la situación es muy cambiante e inestable siempre y supongo que eso, junto el verse amenazada, le hizo irse a vivir al extranjero. Aquí os dejo un par de poemas que espero que os enciendan la llama de la curiosidad y leáis, como he hecho yo, alguno de sus trabajos. Si buscáis una novela suya os recomiendo "El País de las Mujeres" una historia que transcurre en Faguas, país imaginario que aparece en las novelas de Gioconda Belli ha triunfado el PIE (Partido de la Izquierda Erótica), es muy interesante.

Como gata boca arriba

Te quiero como gata boca arriba,
panza arriba te quiero,
maullando a través de tu mirada,
de este amor-jaula
violento,
lleno de zarpazos
como una noche de luna
y dos gatos enamorados
discutiendo su amor en los tejados,
amándose a gritos y llantos,
a maldiciones, lagrimas y sonrisas
(de esas que hacen temblar el cuerpo de alegría)

Te quiero como gata panza arriba
y me defiendo de huir,
de dejar esta pelea
de callejones y noches sin hablarnos,
este amor que me marea,
que me llena de polen,
de fertilidad
y me anda en el día por la espalda
haciéndome cosquillas.

No me voy, no quiero irme, dejarte,
te busco agazapada
ronroneando,
te busco saliendo detrás del sofá,
brincando sobre tu cama,
pasándote la cola por los ojos,
te busco desperezándome en la alfombra,
poniéndome los anteojos para leer
libros de educación del hogar
y no andar chiflada y saber manejar la casa,
poner la comida,
asear los cuartos,
amarte sin polvo y sin desorden,
amarte organizadamente,
poniéndole orden a este alboroto
de revolución y trabajo y amor
a tiempo y destiempo,
de noche, de madrugada,
en el baño,
riéndonos como gatos mansos,
lamiéndonos la cara como gatos viejos y cansados
a los pies del sofá de leer el periódico.

Te quiero como gata agradecida,
gorda de estar mimada,
te quiero como gata flaca
perseguida y llorona,
te quiero como gata, mi amor,
como gata, Gioconda,
como mujer,
te quiero.

 

Abandonados

Tocamos la noche con las manos
escurriéndonos la oscuridad entre los dedos,
sobándola como la piel de una oveja negra.

Nos hemos abandonado al desamor,
al desgano de vivir colectando horas en el vacío,
en los días que se dejan pasar y se vuelven a repetir,
intrascendentes,
sin huellas, ni sol, ni explosiones radiantes de claridad.

Nos hemos abandonado dolorosamente a la soledad,
sintiendo la necesidad del amor por debajo de las uñas,
el hueco de un sacabocados en el pecho,
el recuerdo y el ruido como dentro de un caracol
que ha vivido ya demasiado en una pecera de ciudad
y apenas si lleva el eco del mar en su laberinto de concha.

¿Cómo volver a recapturar el tiempo?

¿Interponerle el cuerpo fuerte del deseo y la angustia,
hacerlo retroceder acobardado
por nuestra inquebrantable decisión?

Pero… quién sabe si podremos recapturar el momento
que perdimos.

Nadie puede predecir el pasado
cuando ya quizás no somos los mismos,
cuando ya quizás hemos olvidado
el nombre de la calle
donde
alguna vez
pudimos
encontrarnos.

 

Dvorestky dando simultáneas en el Palacio de Pioneros en 1981

(V. Rodionov, Novosti Press.)

El mago de Riga jugando en el parque Sokolniki en 1983

 

(A. Fedorov)

Judit Polgar en directo en el Marca Sports Weekend

Mis poetisas favoritas: Ángela Figuera Aymerich

Cada vez que camino por la calle Ángela Figuera en Bilbao me enfado, ¿cómo puede ser que una poetisa tan importante tenga una calle tan pequeña? Nadie es profeta en su tierra, y menos si eres mujer. Triste pero cierto. Es verdad que en su natal Bilbao no vivió mucho, pero merece muchísimo más reconocimiento. Sirva esta entrada y este maravilloso poema suyo para recordarla.

No quiero

No quiero
que los besos se paguen
ni la sangre se venda
ni se compre la brisa
ni se alquile al aliento.
No quiero
que el trigo se queme y el pan se escatime.

No quiero
que haya frío en las casas,
que haya miedo en las calles,
que haya rabia en los ojos.

No quiero
que en los labios se encierren mentiras,
que en las arcas se encierren millones,
que en la cárcel se encierre a los buenos.

No quiero
que el labriego trabaje sin agua,
que el marino navegue sin brújula,
que en la fábrica no haya azucenas,
que en la mina no vean la aurora,
que en la escuela no ría el maestro.

No quiero
que las madres no tengan perfumes,
que las mozas no tengan amores,
que los padres no tengan tabaco,
que a los niños les pongan los Reyes
camisetas de punto y cuadernos.

No quiero
que la tierra se parta en porciones,
que en el mar se establezcan dominios,
que en el aire se agiten banderas
que en los trajes se pongan señales.

No quiero
que mi hijo desfile,
que los hijos de madre desfilen
con fusil y con muerte en el hombro;
que jamás se disparen fusiles,
que jamás se fabriquen fusiles.

No quiero
que me manden Fulano y Mengano,
que me fisgue el vecino de enfrente,
que me pongan carteles y sellos
que decreten lo que es poesía.

No quiero amar en secreto,
llorar en secreto,
cantar en secreto.

No quiero
que me tapen la boca
cuando digo NO QUIERO...

Fotografía del Interzonal de 1964 jugado en Amsterdam

 

De izquierda a derecha: Leonid Stein, Mark Taimanov, Borislav Ivkov, Andor Lilienthal y Vasili Smyslov.

Mis poetisas favoritas: Ida Vitale

Ida Vitale es una poetisa uruguaya miembro de la generación del 45 y representante de la poesía esencialista. Pertenece a la cuarta generación de emigrantes italianos en Uruguay. Ampliamente reconocida como una de las poetas más importantes de Latinoamérica, nació el 2 de Noviembre de 1923 y aún hoy vive.

Ha recibido gran cantidad premios, entre ellos el Premio Octavio Paz, el Premio Internacional de Poesía Federico García Lorca y el Cervantes. Al parecer los poetas que más le influyeron fueron José Bergamín, su profesor en Montevideo, y Juan Ramón Jiménez, a quien tuvo la posibilidad de conocer en persona.

Estudió Humanidades, trabajó como docente y traductora. Dirigió la página cultural del semanario  Jaque (una semanario cultural y de investigación uruguayo, que no debe confundirse con la revista Jaque de ajedrez). En 2019 publicó sus memorias Shakespeare Palace. Mosaicos de mi vida en México.

Aquí os dejo un par de poemas de Ida. El primero de ellos está dedicado a la relación entre la pintura y la poesía, mientras que el segundo es un poema publicado en 2010 que habla sobre los libros, los grandes apartados de los tiempos en los que vivimos.

Un pintor reflexiona

Qué pocas cosas tiene
este callado mundo,
más allá de mis Cosas.
Está ese sol que incendia
las paredes vecinas,
los cables del tendido
y aquí no entra porque
qué pensaría el triste,
el alón del sombrero
que, perdida su copa,
ya no abandona el muro
y tengo por la Elipse.
Y las flores de trapo,
que pintadas soñaron
con ser frescas y hermosas
y sobreviven mustias,
¿qué dirían, mis eternas?
Mis ocres, lilas, rosas,
mis marfiles sesgados
por sombras que entretejen
mis líneas adivinas,
son, en su quieto reino.
No importa el sol, afuera.
Que le baste Bolonia
y el ladrillo ardoroso
y en mera luz y sombras
me deje entre mis cosas.
Ya nos encontraremos
si en el pequeño parque,
pinto y pienso en Corot.
Voy a ser aún más leve:
en leves acuarelas
últimas, que precisen
el paso de las formas
por la bruma que sea
un color suficiente.
Pintaré un mandolino
que acompañe la danza
de mis disposiciones
entre sí con sus sombras,
con luces y con trazos
que sutiles abrazan
mis objetos amados.
Y ya toda Bolonia
será de un suaverrosa
sin presunción alguna,
sobre el fatal hastío
si, decimonónico,
de lecheras y henares,
gallineros y cielos.
Cerca de mis hermanas,
viajaré por mis Cosas.

Libro

Aunque nadie te busque ya, te busco.
Una frase fugaz y cobro glorias
de ayer para los días taciturnos,
en lengua de imprevistas profusiones.
Lengua que usa de un viento peregrino
para volar sobre quietudes muertas.
Viene de imaginaria estación dulce;
va hacia un inexorable tiempo solo.
Don que se ofrece entre glosadas voces,
para tantos equívoco, se obstina
en hundirse, honda raíz de palma,
convicto de entenderse con los pocos.