Leontxo y Pérez-Reverte hablaron sobre ajedrez y jugaron hace unos pocos días, para leer la conversación en el sitio original podéis pinchar
aquí.
Imposible al verlos no pensar en la Muerte y el caballero de
El séptimo sello.
Leontxo García (Irún, 1956) juega con las blancas. Avanza el peón de
Rey dos casillas. Arturo Pérez-Reverte (Cartagena, 1951) traga saliva,
aprieta las mandíbulas y replica lanzando adelante su propio peón negro.
Le echa valor porque sabe que lo tiene eso, negro. La insólita partida
—es la primera vez que juegan— culmina la conversación que el célebre
periodista de ajedrez (y exjugador semiprofesional) y el novelista,
buenos amigos, han sostenido para EL PAÍS con motivo de la publicación
del libro del primero
Ajedrez y ciencia, pasiones mezcladas
(Crítica), un entusiasta ensayo lleno de historia, información y
sensacionales anécdotas de primera mano (¿sabían que a Bobby Fischer, el
genio de Pasadena, con el que García tuvo varios encuentros, le
fascinaban los dragones de Komodo y fue a verlos a su remota isla?). El
mano a mano de Leontxo García y Pérez-Reverte no se celebra en
Simpson’s-in-the-Strand, el fino salón de ajedrez escenario de la
bellísima partida de Anderssen y Kieseritzky en 1851, sino en la
cafetería del Círculo de Bellas Artes de Madrid. Pero no es menos
intenso.
Leontxo García. Si tengo que identificarme con una pieza, quizá el alfil, porque es incisivo.
Arturo Pérez-Reverte. Es una estocada de florete. El caballo es un sablazo de húsar. La torre, artillería.
L. G. El ajedrez es único. No hay otra actividad en la que dos personas puedan mantener una relación tan intensa sin tocarse.
A. P.-R. Tu libro es un magnífico
abanico de lo que el ajedrez puede ser en la vida. Un deporte, sí, un
entretenimiento, y tantas cosas más. Potencia lo que eres.
L. G. Imprime carácter. Ofrece muchas lecciones.
A. P.-R. Aprendes el respeto al adversario, a aceptar las reglas, a encajar la derrota, y la victoria.
L. G. Descubres que siempre vas a encontrar a
alguien que te gane. Aunque seas Fischer o Kaspárov. Y el gran principio
socrático: “Solo sé que no sé nada”. Hasta que no existan las
computadoras cuánticas, ni hombre ni máquina son perfectos en el
tablero. El ajedrez es finito desde el punto de vista matemático pero
infinito para la mente humana normal.
A. P.-R. El ajedrez te da la certeza del error. El iceberg del
Titanic, siempre ahí. La mina que espera que la pises. Esa certeza te mantiene vivo intelectualmente.
L. G. El que pierde en ajedrez es el que más aprende. En ajedrez no le puedes echar la culpa al árbitro o al terreno embarrado.
A. P.-R. El ajedrez simboliza mucho. Junto con la
navegación y el mar el ajedrez es lo que mejor simboliza aquello que
llamamos vida. Igual que hay quienes van a misa, yo voy a buscar consejo
espiritual al ajedrez.
L. G. Es como la vida. Plantea situaciones
similares. Lo que usas en ajedrez lo puedes usar en la vida. Ayuda a
ordenar el caos. Cuando juego, pongo orden en el caos. Analizo tu
movimiento, descarto el 95 % de opciones, considero tres, elijo una. Voy
calculando, ordenando, pero a la vez está la dichosa maquinita, el
tic-tac...
A. P.-R. Que me aprieta todo el rato.
L. G. Y tengo que tomar una decisión, con análisis cartesiano e intuición a la vez.
A. P.-R. Y miedo.
L.G. Exacto. Como en la vida, de nuevo. No puedes estar seguro, no puedes sopesarlo todo.
A. P.-R. Y ahí estamos en mi terreno. En una ciudad
asediada, con un entresijo de calles y un itinerario que tienes que
decidir. ¿Dónde será el bombardeo?, ¿dónde estará emboscado el
francotirador? Necesitas sangre fría, experiencia, intuición, y darte
prisa.
L. G. Los jugadores conocen el miedo. Kaspárov dijo que él ganaba a las máquinas porque ellas no sabían lo que es el miedo.
A. P.-R. El miedo es saludable.
L. G. Ya que estoy con el ex corresponsal de guerra
déjame decir que el ajedrez es como una guerra sin sangre. Una guerra
sin lo malo.
A. P-R. Recuerdo una escena, en la guerra de Bosnia,
dos abuelos jugaban en Sarajevo. Era una salvación mental. En las
cárceles es muy bueno. No hay otra forma tan útil para evadirse. Ofrece
consuelo, respeto por uno mismo.
L. G. Los estudios a lo largo de 120 años coinciden
en que practicar el ajedrez permite desarrollar la inteligencia en
matemáticas y mejorar la comprensión lectora, aquello en lo que más
fallan los niños españoles.
A. P.-R. Pese a algunos detractores, el ajedrez y la
lectura son complementarios. Es cierto que el ajedrez puede agravar
ciertas patologías, paranoia, agresividad, pero como todo. Si estás
majara... Hay frikis en todo.
L. G. Puede ayudar. La gente confunde a los obsesos
del ajedrez con los jugadores normales. Si tu vida es solo ajedrez no
tienes donde aplicar sus lecciones. Es como el marisco, muy bueno pero
no puedes comer solo eso.
A. P.-R. Lo que me interesa es la liturgia. La
liturgia del ajedrez no es baladí. Las actitudes, los gestos, el ritual,
las maneras de perder y ganar, la gota de sudor en la frente del
jugador...
L. G. Tú eres uno de los nuestros. Doy fe de las
horas que te has pasado observando torneos. No solo por obligación
profesional de novelista que se documenta, sino porque te fascina. Un
noble entusiasta. Tu pasión por la parte literaria del ajedrez... Nos
conocimos en 1990, cuando escribiste
La tabla de Flandes.
A. P.-R. El ajedrez aparece en muchos libros
. El pintor de batallas, El asedio... En la última,
El tango de la guardia vieja,
recurrí a ti para que me solucionaras problemas técnicos graves. Me
facilitaste el acceso a torneos internacionales, me ayudaste mucho. Con
Sánchez Ron te comimos el tarro para que te decidieras y escribieras un
libro. Por fin lo has hecho. Tu libro es oro puro, un filón de
informaciones.
L. G. Todo lo que pones de ajedrez en tus novelas es
exacto. Echarte una mano ha sido un reto intelectual. El problema era a
veces cómo encajar la práctica del ajedrez en el marco narrativo sin
que chirríe para el que sabe mucho y no resulte prolijo para el lector
que no conoce ese mundo.
A. P.-R. Yo te llamaba: “Leontxo, tengo un
problema”. Por ejemplo, ¿qué puede destruir a un campeón durante un
campeonato? O ¿cómo se descubre a un tramposo? Todo eso me lo vestías de
seriedad para que pasara el filtro de un ajedrecista serio.
L. G. ¿El mejor jugador? El más carismático de todos
los tiempos, Fischer. Pero también un ejemplo negativo de obsesión y
desequilibrio.
A. P.-R. Me gusta mucho Capablanca, con ese aspecto
mundano. Y Arturo Pomar. Con apoyo institucional habría sido grande.
Pero le sepultaron en el olvido. Un ejemplo de esta España que desprecia
cuanto ignora, y a la que solo interesa el gol de Zarra.
Leontxo García y Pérez-Reverte (que reconoce no tener nada que hacer
ante el rival) no acabarán su partida. Tras una serie de movimientos que
incluyen una escabechina de piezas en el centro del tablero lo dejarán
disimuladamente. Como amigos. Tablas.
